No puedo decir,
que esto sea un poema;
pues carece de ritmo,
rima y estrofa.
No puedo ser llamado poeta,
pues, en mis incoherentes líneas,
no encotraras métrica, ni lirica;
ni un poco de armonía.
Y aunque he escrito mil veces,
no hay en mi virtud alguna,
es solo la enseñanza
de mis maestros: viejos libros.
Es por ellos, que no conozco, otra forma de expresión para el alma;
por que para ello, no hay regla, ni sintaxis alguna;
son solo las pasiones y sentimientos desbordados,
que juegan con malicia en los finos campos del corazón.
Inspirado en un fragmento del libro "Memoria de mis putas tristes" de García Márquez y en una carta que recibí hoy.
Uhm sabes me eh dado cuenta que cada día escribes mejor. Acaso estas enamorado?....de nuevo??? deja aclarar esa parte de nuevo???....O siempre lo has estado. Eh pensando sin pensar en que podrías hacer canciones, lindas canciones. Únicas canciones, nunca dejes de escribir.........TKM!!!!!!!!!!!!!!!!!BESOS
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